La palabra inadecuada

Ya sé que la palabra tal vez no es la más adecuada, no solo porque tiene otro contexto que resulta censurable para muchos, sino porque son dos cosas totalmente diferentes. Sin embargo, la palabra no deja de darme vueltas en la cabeza: masturbarse.

Debo confesar que tengo cierta obsesión con el tema de las redes sociales, con el hecho de que irónicamente sea gracias a estas que internet ha llegado tan lejos, ha avanzado tanto. Y aunque no he superado —y dudo que lo haga— el hecho de que la gente quiera celulares con cámara fotográfica de gran resolución, no para que los paisajes se vean más coloridos, ni para que captar de forma más nítida situaciones asombrosas que ocurren en las calles, en la vida que es por donde se extienden esas rutas de asfalto, sino para que su sonrisa, o sus ojos, se vean a mayor resolución mientras posan, no como se decía hace unos años de forma casual, sino con una pose totalmente preparada, como de manual, repetida cientos, miles de veces, por quienes tienen un dispositivo de estos. A pesar de ello, ya no me trasnocha —tanto— que los celulares “inteligentes” basen su potencial, su popularidad, en la posibilidad de acceder a la mayor cantidad de redes sociales posibles.

Es cierto, las redes sociales no son internet, aunque por ellas transita una parte (no sé si gran parte) de lo que hay en esta gran red. Lo que sí creo, y es aquí donde aparece la palabra inadecuada del comienzo, es que más importante que transmitir una noticia estremecedora con los contactos, más importante que compartirle a nuestros amigos los hermosos rincones de nuestro planeta con nuestras caras tapándolos parcialmente, mucho más importante que recomendar un video, un libro, una canción, o incluso, muchísimo más importante que mostrar nuestro disgusto con alguna injusticia, es tener un like, un fav, o como se llame en la respectiva red social.

Es casi orgásmico, hace que el ego sienta un gran placer; es adictivo y, por más de que se esté cansado, por más de que ya se haya hecho muchas veces durante el día, ahí está la tentación de poner algo nuevo, cualquier cosa, desde un “like si odias los lunes”, hasta un “estoy saliendo de la oficina”. Luego, solo hay que esperar a que comiencen a llegar las notificaciones y entonces... que comience la masturbatoria.

Lo importante no es lo que se diga, lo importante es saberlo decir, pero no para que lo entienda la mayor cantidad de gente, sino para recibir el anhelado premio. Quizá es por eso que me canso y me canso de andar, deambular, por los pasillos de las redes sociales, porque ya no le encuentro placer, ni sentido, a esto. Me cansé de marturbarme. Por eso mismo, cada tanto mis amigos me escuchan las repetidas amenazas de que voy a salirme de ellas, aunque saben que me falta una pizca de valor para hacerlo. Pero mientras me decido, el único antídoto del que dispongo es eliminar, dejar de seguir a todos (sin excepción) los periódicos, diarios y canales de televisión que hablen de la actualidad, de las noticias del mundo. No los quiero oír más, no me importa que el mundo se siga cayendo a pedazos  y no lo pueda seguir segundo a segundo, minuto a minuto en vivo, mientras sucede (sí, egoísta y qué). Ahora el problema, o dilema, que tengo es cómo hacer, qué hacer, con esos familiares y amigos cercanos, que difunden estas tragedias, dramas, excentricidades, absurdos y demás que no paran de aparecer.  Sólo se me ocurre decirles aquella clichesuda frase, y que en este caso es cierta: “no eres tu (o la forma en que te masturbas para tu público) soy yo” y ocultarlos, o más bien, ocultarme.

Tiembla

¿Tiembla la tierra, o temblamos todos los humanos cuando recordamos, por las malas, que lo que nuestras suelas pisan es vida?
¿Tiembla la tierra, o tiemblan los pobres pobres, que son los que no tienen cómo pegar sus techos de paja y sus paredes de cartón al suelo, para que estos no se caigan con facilidad?
¿Tiembla la tierra, o tiemblan los damnificados que saben que un misil puede tardar unas pocas horas, minutos, hasta segundos, en ser enviado y recibido de un punto a otro, pero lo que llaman ayuda humanitaria, puede tardar décadas?
Tiembla la tierra, que se ríe de que pensemos que inexplicablemente sigue viva, que sabe que hay motivos de sobra para que todos, ricos y no tan ricos, tiemblen sin excepción.

Vete!

Vete,
déjame en paz.
O no, mejor tómame,
pero no lo hagas disimuladamente,
ni con timidez,
hazlo por las malas,
con toda la severidad posible.

Estoy cansado
de sentir tu aliento,
tu respiración cerca,
pero a la vez distante.

Tómame súbitamente,
que no pueda seguir
encontrando escapatorias,
que no pueda seguir excusándome.

Tómame de una vez por todas,
querida crisis,
y que al fin,
empujado por ti,
pueda ser lo que he de ser,
o por lo menos,
lo que quiero intentar ser.

Rodilla, dolor y vacaciones.

Me gustaría decir que sí, que recuerdo el momento exacto en que ocurrió y que, además, fue un dolor tan punzante, tan profundo, que quedé tendido en el piso sin poder hacer otra cosa más que retorcerme y ver cómo las lágrimas se fugaban de mis ojos, una tras otra, tras otra, en una interminable caravana. Pero la verdad es otra, la verdad es que ni yo sé bien qué fue lo que pasó.

Un día —tal vez un lunes ya que los lunes comienza la semana, los lunes se regresa a trabajar, se acaba el descanso. En definitiva, los lunes comienzan todos los males, la avaricia, las apariencias, las ganas de ser, la necesidad de tener, etc— desperté, me levanté de la cama y comencé a sentir que mi rodilla derecha estaba viva, como si ella tuviera manos y dedos, y con uno de ellos estuviera golpeando mi rótula insistentemente, como quien martillea un hombro o una espalda para llamar la atención de alguien y que al fin voltee a mirar. Eso es todo lo que recuerdo.

Yo no tendría ningún problema en cargar esta molestia conmigo unos días, quizá unas semanas, pero cuando las anheladas vacaciones están tan cerca, a la vuelta de la esquina, y cuando estas incluyen un viaje a visitar a la familia, a los amigos que hace años no se ven, la cosa comienza a ser molesta. Así que sin dudarlo le hice caso a mi novia y fui a terapia.

Al llegar al médico y ser examinado por este, lo primero que dijo, casi sin pensarlo fue: "Jugando fútbol..."—hizo una larga pausa (creo que fue larga o al menos así lo sentí) y agregó— "...me parece que no fue, aunque sea una lesión típica de los que practican este deporte". Obviamente aquel comentario, más allá de haber sido pronunciado con el fin de impartir gracia —o eso me parece— ni me lo tomaba personal, ni me parecía gracioso, pero debo admitir que en el fondo me hubiera gustado que la lesión que en ese momento cargaba fuera el resultado de una aparatosa caída luego de disputar un balón, salir corriendo con este hacia el área rival, esquivar a 1, a 2 y luego... recibir una barrida antideportiva por detrás, que además despertó la furia de mis compañeros de equipo. Pero estaba lejos de la realidad y además me sentía un poco culpable de aquella situación, de que aquel hombre de bata blanca pensara eso, sobre todo porque hace unos meses —bastantes meses—sí me ejercitaba, no al punto de ser admirado por mi físico o de despertar suspiros en mujeres, pero por lo menos me movía un poco más que hoy que a duras penas voy en bicicleta al trabajo... —¡BICICLETA, eso es!—Sin dejar pasar mucho tiempo después del silencio incómodo, proseguí a tratar de explicarle que fue andando de prisa en la bicicleta, que a veces salgo tarde de casa y tengo que ir muy rápido hasta el trabajo para llegar a tiempo, o medianamente a tiempo. No sé si me creyó o no, el caso es que el hombre me miró a los ojos, luego volvió su mirada hacia la rodilla y luego, su boca hizo un gesto rotundo que aún lo recuerdo y que precedió a unas palabras que acabaron con mi fantasía: "No lo creo, pero comencemos".

Durante dos semanas fui a que me metieran la rodilla derecha en una especie de tubo electromagnético por 20 minutos. Durante dos semanas, una vez en la mañana y otra en la noche, me puse hielo en el lugar de la inflamación. Durante dos semanas desperté con la ilusión de despedir aquel dolor para comenzar a jugar fútbol, que es el deber que la masculinidad impone. Pero todo fue en vano, porque no solo el dolor jamas se fue sino que aumentó y entonces comencé a parecer de verdad como un futbolistas lesionado que caminaba con cierto tumbado, cierta cadencia, por culpa de algún bruto que no supo medir su fuerza a la hora de quitar el balón. La desilusión no pudo ser mayor.

Finalmente llegaron las vacaciones y tuve que viajar así. Por supuesto que lo disimulé muy bien, porque más humillante que un médico que se burle del estado físico de su paciente es un familiar o amigo diciendo "pero se está tomando la sopa ya ni puede caminar bien por eso" o cualquier otro comentario por el estilo... eso sin incluir el trato de bebé que cualquier mamá, a cualquier edad está dispuesta a proporcionarle a su bebé que hace mucho dejó de ser bebé. Así que practiqué a solas, en cada baño que visité, en cada especie de pasarela improvisada que encontré y me encomendé para que mi rodilla no me robara protagonismo. Felizmente puedo decir que mi plan fue todo un éxito y que además nadie dijo nada por el deplorable estado físico—no sé si fue porque metí barriga sin darme cuenta o porque no estoy tan mal como creo estar—.

Vacaciones, ¿era a caso eso lo que me estaba pidiendo mi rodilla? y con vacaciones no me refiero a que descansen ellas, porque claramente ellas están felices en mi cuerpo porque no son exigidas, porque tanto a ellas como a mi nos gusta la vida simple, sin tanto agite, sin tantas correderas. Creo que al final todo se trataba de eso, porque cuando regresé al trabajo y recordé el dolor que cargaba en mi tan solo hace unos pocos días, tal molestia ya no existía. Traté de tocarme buscando el punto exacto del martilleo, pero fue imposible.

Ahora que es lunes nuevamente, puedo decir que por fortuna solo queda el recuerdo divertido de una rodilla. Pero como ya lo dije antes, los lunes no llegan solos, llegan con sus males y ahora siento que es mi corazón el que martillea, el que está vivo. Pero creo que la cura para él es mucho más complicada y no bastará con practicar movimientos con simular que no duele, porque la verdad es que sé muy bien que lo que está pidiéndome es que vuelva junto a esa gente que con mi regreso quedó atrás.

Molestias

Doctor, doctor, no me duele nada, tampoco estoy preocupado por alguna aparición maligna o siquiera benigna. Simplemente he venido escuchándome la voz y no está bien, nada bien. Pero como le digo, no se trata de una dolencia o molestia, o bueno, molestia tal vez sí. Me viene molestando la forma en que suena. Ahora que me lo pregunto, ¿no será problema de mi oído, de la forma en que me escucho? No, no lo creo. Por favor, mire bien a ver si se puede hacer algo. ¿Quiere que le diga A? AAAAAAA. ¿No, no ve nada? ¿Qué puede ser? Por favor, ayúdeme. No soporto ese sonido. ¿Y si me da una especie de enjuague bucal, o unas pastillas. Algo?

No me mire así, doctor. Dígame que esto tiene una cura. ¿Será que no estoy diciendo lo que tengo que decir? ¿Será que debo hablar (de)más?

Ay doctor, mejor no lo hago perder más el tiempo, ni yo sigo perdiendo el mío. Sabe qué, tanto tiempo con este sonido chillón adentro me ha hecho decir lo justo, ser bastante breve. Así que, ahora que lo pienso mejor, no quiero terminar como político en tarima extendiéndome y extendiéndome.

Nuevamente discúlpeme por mis molestias que solo son una molestia para usted, por mis inseguridades, por mis temores, por estos arrebatos que algunas veces me dan que dizque por encajar que porque a veces me siento solo y relegado, pero qué va, yo estoy bien así, con todo y mi voz chillona.

Que hablen los demás, yo callo.

No, la lluvia y el cielo oscuro que le acordaban a esa ciudad en la que tanto tiempo vivió y a la que por alguna razón decía pertenecer, sin que fuera cierto, esta vez no le subían el ánimo. No, tampoco servía de mucho que al fin hubiera podido leer esos libros que tanto tiempo lo habían esperado, pero había tenido que ignorarlos por falta tiempo, o simplemente por pereza. No, no se sentía cómodo con lo que hacía, no se sentía cómodo en donde estaba, pero tampoco quería volver, ni sabía a dónde quería ir.

Así que cerró los ojos, respiró profundo, sintió el aire entrar y salir por su nariz lo cual le produjo un pequeño cosquilleo en sus fosas. Luego volvió a abrir los ojos y resignado se dijo a sí mismo: "debe ser cosa del maldito lunes". Entonces, sin mucho por hacer, continuó su día entre lamentos, maldiciones y rabia contenida, siempre con la ilusión de que se acabara pronto esa tortura y comenzara esa otra a la que llamaban martes. Total cuando se hace algo de lo que cual no se está seguro si se quiere seguir haciendo o no, todos los días son iguales, o por lo menos parecidos.

Usted

Usted que es una persona
del común,
que no se puede dar el
el lujo
de fingir que es otro
y luego
volver a ser el que
era antes,
¿ha sentido alguna vez
una
pequeña pero molesta obstrucción
arriba,
a la altura de los párpados,
como una
filtración de agua,
como un
escape que al final no es
nada,
pero que igual lo consume
y lo
desgasta tanto como
cuando
dicha fuga líquida se produce?

¿Usted me podría decir
qué hacer?

Solo quería llorar

Solo quería llorar, no sabía por qué,
pero necesitaba hacerlo,
necesitaba cerrar los ojos
y sentir sus lagrimales vivos,
necesitaba contener la respiración
y que su corazón
comenzara a bombear sangre más seguido,
que chocara contra su pecho,
que los mocos dejaran
de esconderse petrificados en la nariz,
que la boca se hiciera cargo del aire
y emitiera pequeños sonidos ahogados.

Solo quería llorar,
por eso buscó en su cabeza
la canción más triste que conociera.
Buscó en internet,
pero ninguna lograba el cometido,
todas terminaban siendo
cantadas o tocadas
arrítmicamente por su mano
golpeando la mesa de madera.

Finalmente
apareció el aviso de estar
con la última reserva de batería,
los últimos minutos,
los últimos instantes,
los últimos...

Se apagó.

Entonces,
decepcionado de sí mismo
por no lograr lo único
que se había propuesto esa mañana,
levantó la cara
y con la pantalla
de su computadora en negro
vio su reflejo,
vio la anhelada tristeza
y así, sin más,
comenzaron a salir las lágrimas
una tras otra, tras otra, tras otra...

Pasados unos minutos
(varios minutos)
apareció lo inesperado.
Sus labios se movieron horizontalmente,
sus pómulos engordaron
y los dientes superiores (algunos)
se mostraron a través
del pequeño hueco en su boca
y así, la garganta emitió un sonido
que se volvió repetitivo:
"Já...Já...Já...."

Y así terminó todo.

Lunes

Lunes, es medio día y aún trato de hacer lo que se supone que debo hacer. Trabajar hasta la asfixia, ser medianamente creativo para recibir a cambio lo que me permitirá tener un hogar con ciertas comodidades, no muchas, pero lo suficientes como para que mi familia y yo podamos estar bien. Así funciona esto, das tu tiempo y tu energía y a cambio te dan papeles de "valor", mientras tanto tu alma sueña y sueña, y sigue soñando. Qué tal si hubiera sido uno de esos artistas que venden un cuadro y con eso ganan millones. Qué tal si hubiera sido un músico, que va de ciudad en ciudad, de país en país tocando una mediocre canción una y otra vez. Que tal si...

Basta de suposiciones con el pasado, ya fue. Pero hay otra ventana, otra posibilidad. Qué tal si me levanto todas las mañanas temprano y escribo. Escribo historias; escribo a pesar del cansancio. No con el fin de alcanzar la fama que no pude nunca lograr, y que no sé si la quiero alcanzar, solo con el fin de que mi alma, mi mente descanse un poco. Y qué tal si me uno con otras personas queriendo gritarle al mundo que no estamos muertos, estamos en una oficina, pero podemos crear. 

Entonces me doy cuenta que lo que en un principio iba a ser una queja de lunes al medio día, se convirtió de la nada en un grito de auxilio, un grito que quiere invitar a otros a que se unan a mi. Sin compromiso, siga, siga, acá lo(a) espero para que hagamos animaciones, comics, cuentos, etc. O no, mejor con compromiso. Con todo el deseo para que no se tengan que repetir más lunes lejos de donde se quiere estar.

Palabras

De pronto comenzó a sentir que las palabras huían de él,
comenzó a sentir que aunque su mano sintiera
profundas ganas de tomar un lapicero entre sus dedos
para luego salpicar una hoja, o muchas, con tinta,
las palabras se encontraban distantes.

"¿Pero por qué?"
"¿Qué hice, para merecer esto?"
"¿Qué debí haber hecho para evitar esto?"
Se preguntó una y otra vez,
pero no obtuvo respuesta alguna.

No siempre que se quiere, se puede.
No siempre que se puede, se quiere.
A veces la rutina pasa su cuenta de cobro,
a veces el yo se convierte
en un peso, un gran obstáculo
que impide el desprendimiento
que a veces, requieren las palabras.

Entonces decidió tenderse a sí mismo una trampa,
decidió pensar en sí mismo en tercera persona
y descubrió que ese otro escribía mejor que su yo.

¿Pero qué tanto estaría dispuesto a
abandonar ese yo que el tiempo había construído,
qué tanto estaría dispuesto a dejar de ser?

Esa era la pregunta
que ahora rondaba su cabeza.

Sueño

Algún día se levantará de su puesto, sueña, los mirará a todos sin decir una sola palabra, luego recogerá todas sus pertenencias y se irá -no porque lo estén echando del trabajo-. Luego caminará lentamente por las calles, mirará sus piernas y sus pies, el ritmo de estos mientras la su sombra se dibuja en el asfalto estirando su figura, haciéndolo parecer un gigante. Entonces, levantará la cabeza, mirará directamente al sol y disfrutará quedar encandilado haciendo este ejercicio, continúa soñando.
Al llegar a su casa, no prenderá su computador, simplemente buscará su agenda, sacará de su mesa de noche ese esfero reservado para palabras especiales y se pondrá a escribir. Pasarán las horas y seguirá escribiendo, totalmente abstraído, totalmente entregado a cada letra que tatúa en aquellas blancas hojas. Finalmente se detendrá, leerá lo que escribió y gritará "Al fin soy libre".
Los años pasarán y lo encontrarán haciendo exactamente lo mismo que en este momento, recordando aquel momento en que se atrevió a soñar.

Somos

Por qué si sabemos lo que queremos hacer,

si sentimos que hay cosas que nos gustaría vivir haciendo

insistimos tanto en perder el tiempo

con otras que nos acaparan, nos debilitan,

y al final debemos vivir una vida

llena de sueños y anhelos,

una vida prestada

que poco tiene que ver

con quienes somos,

con quienes deberíamos ser.

Somos lo que nos permitimos ser a nosotros mismos,

Lo que nuestra baja moral nos deja ser,

Somos quienes no debemos ser.

El horizonte

Miro al horizonte para no perderme,

miro allá en donde la gran mayoría

mira solamente con telescopios.

Yo sé que a simple vista no se ve nada,

Yo sé que lo que aparentemente estoy viendo

Ayer se vio y antier también,

Incluso, lleva siglos viéndose,

Sin embargo, cuando miro el infinito,

Veo también mi existencia desprenderse de mi cuerpo,

Siento mi mente descansando

Porque sabe que no va a encontrar

Ningún reflejo que

La lleve luego a adoptar una pose falsa,

Y entonces, puedo verlo todo mucho más claro,

Entonces, puedo volar

Porque estoy mucho más liviano,

Porque ya no soy yo

El que está al mando,

Es el viento, es alguna nube

Que en ese momento está desfilando,

Es alguna hoja cantando,

Es algún pájaro jugando

A ser estrella fugaz.

Volver

Volver al canto de paz,

volver a sentir seguridad

en el cuerpo, en el espíritu.

No forzar nada ni a nadie,

que la vida se manifieste en mi

como ella lo desee,

que pueda despegarme

de sus regalos

con la misma alegría

con la que alguna vez 

los recibí.

Hay

Hay lágrimas que pesan,
Que se aferran con uñas y espíritu
A los ojos
Y no hay recuerdo triste
O nostalgia inventada
Que las haga salir.

Hay mentiras exhaustas
Que se quieren disfrazar
De verdades,
Pero hay miedos
Que a veces son
Más fuertes.

Hay lapiceros
Que no resisten la presión
De ser los que tienen que hablar
Y terminan secándose,
Salvándose así de terminar
Convertidos en tinta visceral
Vomitada sobre una hoja
Que solo servirá
Para alimentar una caneca de basura .

Poética

Poética del sueño,
del soñador que duerme,
que descansa y deja
que su vida pase
mientras otros simplemente
andan por ahí,
mientras todo juega
con esos otros,
el soñador prefiere
jugar con la nada,
prefiere estar acostado
o sentado,
en plena quietud,
para no distraerse
y poder gozar de la existencia,
de la plenitud que se siente
al descubrir que su vida
llegó hace mucho más
de lo que su conciencia
le había dicho.

Poética del cansancio,
de las demasiadas palabras,
de las excusas que
siempre estuvieron
en la punta de la lengua
y que cuando no pudieron
salir de la boca
se adentraron en el cerebro
que habitaba junto a ellas
y lo convencieron de que todo
estaba mal,
de que había mucho por hacer;
de igual forma
abordaron al corazón
con lágrimas falsas
diciéndole una y otra vez
"qué tristeza",
"lo sentimos muchos",
"llora",
"lloremos"
y el corazón
no tuvo más opción
que rendirse y arrugarse.

Poética de los volcanes,
nevados, lagos,
mares, selvas,
desiertos y bosques
que existen en la piel,
que simplemente aparecen
cuando se aprende a desaparecer.

Miles

Otra nube pasa bailando,
El viejo árbol sacude sus ramas
(no teme caer)
no hay ser que se quiera perder
la melodía de aquella
vieja trompeta que
no deja de sorprender.

Mis pies
que bien saben de quietud
se rinden
y cambian de actitud.

Adiós tarde
es hora de que las estrellas
lleven el compás
de un Miles Davis
que hoy me ha
vuelto a hacer vibrar.

A flor de piel

Por favor, les rogamos que no nos vayan a mal interpretar, acá la democracia está más fuerte que nunca. Los bancos prestan con altas tazas de interés; los senadores, alcaldes, gobernadores y gobernantes en general mantienen su interés es que estas tazas sean cada vez más altas; los contratistas andan cargando bajo un brazo un maletín lleno de dinero y bajo el otro pedazos de asfalto que sobraron de alguna carretera.

Todos tenemos muy claro que el dinero para que no se desvalorice debe circular y si unas pocas familias han demostrado que en sus manos éste se multiplica, entonces para qué cometer idioteces como poner a que otros sin experiencia lo administren.

Sin embargo no todo es perfecto y eso ustedes lo saben muy bien. No faltan los malagradecidos, ni los rebeldes sin causa. Pero en verdad son tan pocos que para qué ponerles atención, de seguro un día amanecerán indignados, pero en la noche todo habrá pasado. Son incapaces de pensar por sí mismos y muchos se indignan solo porque es una buena oportunidad para mostrar una pose que exhibirán noticieros y diarios, no porque éstos últimos estén verdaderamente interesados en el acto como tal, sino porque como muy bien nos han enseñado, distraer con cámaras y micrófonos es mucho más efectivo que cien discursos, así que por ahí andan jugando a que son importantes.

Aunque todo marcha con normalidad hay algo más que nos preocupa. Se trata de los mensajeros que están escogiendo, o presidentes, como les gusta que se les llame, algo raro está pasando con ellos. Por ejemplo, el último comenzó con las ideas muy claras, mucha lucidez, pero ahora anda por ahí creando confusiones, se anda anda acercando demasiado a la gente y no deja de prometer cambios que no debería prometer, por más de que no vaya a pasar de eso, simples promesas y la verdad es que no tiene porqué hacerlos, no es época de campañas y eso puede hacer que se desgaste un poco. A eso hay que agregarle que se le metió en la cabeza que el que estaba antes suyo no hizo las cosas bien y se suponía que este período iba a ser la continuación del anterior, así que ya se imaginarán lo mal que le ha caído esto al mensajero que aunque está en retiro, parece que el tema no lo ha dejado descansar del todo.

Pero no se trata de eso ahora, se trata de tranquilizarlos y rogarles que no nos mal interpreten, no es necesario que manden sus aviones cargados con bombas, o que gasten más dinero del ya han invertido en crear nuevas bases para sus hombres.
Acá la democracia se vive, se respira, se siente a flor de piel.

Cosas que pasan

Un hombre tiene una escopeta en sus manos, la levanta y sin apuntar siquiera dispara. Poco importa si la bala que sale de su arma impacta contra una pierna, una cabeza o un corazón, da lo mismo. A pocos metros una multitud se acerca violentamente con palos, piedras, botellas y en general cualquier tipo de objeto que al ser lanzado sea capaz de romper un vidrio, atravesar un escudo y porqué no, hacer sangrar una cabeza o un ojo. En este caso, también da lo mismo.

Aquel primer hombre que disparó no está solo, detrás suyo están sus compañeros, algunos montando grandes cabellos, otros ocultos en tanques que escupen fuertes chorros de agua y otros están en el cielo volando helicópteros para no perder de vista el desmadre que se ocasionó mucho antes de haber sido disparada la primera bala.

Ahora viene la pregunta: ¿Qué se están disputando éstos dos grupos? ¿Un banco? ¿Una cárcel? ¿La vida de alguna persona importante tal vez? ¿Un político de esos tantos que se cree indispensable?

No, ninguna de las anteriores. Un partido de fútbol ha terminado y el resultados no ha favorecido a las cuentas de uno de los dos equipos, el más grande en este caso. La buena noticia es que ni los hinchas, ni los jugadores del equipo rival, el que ganó, corren demasiado peligro. La mala es que tal vez el resultado del partido los ha enloquecido y están dispuestos a acabar con todo lo que tenga que ver con su equipo. Extraña forma de demostrar que se es simpatizante.

Las horas pasan y lo único que cambia es que los destrozos son cada vez mayores y la sangre gana protagonismo. La muerte anda por ahí relamiéndose y regocijándose porque ya no tiene que inventar excusas complicadas, como la edad, una enfermedad, alguna religión o incluso ideologías. Con un partido de fútbol es más que suficiente. Así que con toda la serenidad del caso ésta se sienta en su sillón y solo espera a que se cansen, para comenzar a contar.

(Casi) El último grito

No es la primera vez que me pasa y aunque hoy juré solemnemente que no me volvería a suceder, en el fondo sé que aún caeré un par de veces más y luego nuevamente sentiré arrepentimiento por seguir estas ¨nobles¨, pero inútiles promesas de cambio. Como consuelo me queda que hay muchos más en la misma situación.

En verdad no los culpo, porque sencillamente es una deliciosísima tentación eso de primero llenarse la cabeza de ilusiones , luego sentirlas latiendo, verlas crecer, esparciéndose por todas partes, fortaleciéndose gracias a la repentina unión de mucha más gente y al final... nuevamente ganó la euforia y la ilusión, en verdad era un sueño, la espuma comienza a bajar, se comienzan a diluir las ideas y todo termina en el piso, esperando a que alguno pase y recicle una que otra cosa para luego volverla a usar.

Así es que posiblemente usted y yo tengamos algo en común, posiblemente desde que se le hizo saber que tenía no solo el derecho sino también la obligación de elegir a una persona para que ésta, obviamente pensando siempre en el bien común, lo representara, sintió una especie de peso sobre sus hombros, una responsabilidad, porque justamente es el bien común en lo que se piensa.

Sin embargo fue pasando el tiempo y algo lo hizo comenzar a desconfiar, independientemente del hecho de que no hay nada más incómodo que la derrota y más si esta se prolonga a lo largo de... ¿toda su vida electoral? así es que la desconfianza no tiene nada que ver con ser un mal perdedor, o de pronto sí. Pero no se sienta mal, le aseguro que usted no está solo.

Es obvio, ya todo estamos cansados de escuchar una y otra vez palabras como fraude, crisis, corrupción, desfalco, impuestos, más corrupción y más fraude. Hasta se podría llegar a pensar que las cosas van a cambiar, van a mejorar porque ahora sí están cayendo esa partida de ladrones y a la cárcel van a parar todos. Pero no es así, siempre aparece alguno quién sabe escondido en donde; uno nuevo, uno que había cumplido ya su penitencia, uno que nadie se espera y así nos quedamos.

Por eso los invito a que me acompañen con este, mi último grito y vayamos todos a votar a conciencia, a vencerlos por la vía que ellos siempre nos vencen. Digámosle a esa partida de ratas que con nosotros ésta vez no cuenten, que no vamos a aceptar sus mercados para convencernos de escogerlos, que no vamos a caer en esas cochinadas que les encanta y que nos vemos a la salida porque me acabo de animar y me acabo de dar cuenta de que juntos sí podemos. Es más, olvídese de todo lo que dije anteriormente y comencemos a convocarlos a todos ya, llenemos los parque y las calles porque sí se puede y esto tiene que acabar.